No comprendo muy bien mis motivaciones para ponerme a escribir, para tomar un lapiz, un cuaderno y escupir y escupir, derramar, llorar sobre una hoja. Es esa sensación de no querer quedarte callado, eso de que se te ocurrió algo y necesitaste tirarlo, plasmarlo en algo perpetuo, inquebrantable frente a la posteridad, eso de enseñarselo a los demas, de compartirlo.
Eso de que escuchaste una canción y comenzaste a escribir imparable en tu cabeza, eso del recuerdo, de la foto, de la calle, de un sueño. Eso de inmortalizarlo, de grabarlo por los siglos de los siglos, eso de tirarse en la cama y comenzar a construir leyendas; dibujar poesías, diseñar perosonajes imposibles, llenarte de escamas y plumas y volar por las profundidades del mar...(is amazing¡)
De dejar tu historia en el espejo del papel, de la certeza que estuviste y exististe, que fuiste real, que te palparon y soñaste y que todo lo demas fue historia.
Del maravilloso trabajo del ocio, en que se ocupa el tiempo para pensar en lo qué es y no, en lo qué fue y se transformó y en lo que podría con la confabulación del cosmo, ser a través de mi y trascender a través de todos...
Eso de que escuchaste una canción y comenzaste a escribir imparable en tu cabeza, eso del recuerdo, de la foto, de la calle, de un sueño. Eso de inmortalizarlo, de grabarlo por los siglos de los siglos, eso de tirarse en la cama y comenzar a construir leyendas; dibujar poesías, diseñar perosonajes imposibles, llenarte de escamas y plumas y volar por las profundidades del mar...(is amazing¡)
De dejar tu historia en el espejo del papel, de la certeza que estuviste y exististe, que fuiste real, que te palparon y soñaste y que todo lo demas fue historia.
Del maravilloso trabajo del ocio, en que se ocupa el tiempo para pensar en lo qué es y no, en lo qué fue y se transformó y en lo que podría con la confabulación del cosmo, ser a través de mi y trascender a través de todos...
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